Um Abajur cor de carne

Era mulata, do cabelo duro, do sorriso branco e com histórias pra contar. A mais recente era do menino que soltava pipa, e, distraído, caiu no poço. Tão trágicas eram suas histórias. Daí começou a correria, era gente gritando, as crianças assustadas, mãos à boca por todo lado. A mãe do menino era só tristeza, lágrimas e desespero. Impossível definir a expressão facial daquela mulher. O menino lá debaixo ora gemia, ora fazia silêncio; o silêncio angustiava. Aí o barulho das sirenes foi chegando, e o caminhão vermelho estacionou. Os bombeiros injetaram esperança em todos aqueles olhos aflitos, de menos no da mãe, que chorava cada vez mais. A corda foi lançada, um dos bombeiros desceu, e na volta, em um dos braços, o menino desacordado, um corte na cabeça e escoriações pelo corpo. No dia seguinte o poço foi fechado com uma tábua, ali ninguém caía mais. Um mês depois o mesmo menino novamente soltava pipa no mesmo terreno baldio.

As histórias da mulata do cabelo duro obedecem uma regra: sempre têm finais felizes.